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Canções de Guerra antes do Fim

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«Se cair, combata de joelhos.»
(Séneca)
«O futuro não está escrito.»
(Joe Strummer)


Fire in the sky.jpg
Você pode ouvir este ruído? Ele parece estar ecoando em todos os lugares agora. Alguns diriam que soa como as botas da tropa de choque marchando sobre o rosto de nossa dignidade, se mistura com o som das trombetas dos anjos pós-apocalípticos. É esse zunido, o início do fim, o trem de consequências que vem na nossa direção.

Sempre achei que um dia serei preso e torturado pelas autoridades. Sou um paranóico, tento não deixar rastros permanentes, não tenho tatuagens, não carrego marcas que me identifiquem, quero ser mais um entre os comuns, passar desapercebido. Mas ouço esse som, e partilho de outros valores, de desejos, e desses ideais de liberdade, solidariedade e igualdade. Sinto prazer apenas entre pessoas livres, daquelas que não querem dominar nem ser dominadas. São elas que trazem sentido a minha existência, não os mansos, nem os autoritários.

Se um dia sob tortura me perguntarem como tudo começou, lhes direi, foi no dia em que alguém, e não importa quem, coberto de riquezas, bens e males, se viu no direito de ignorar os mortos de fome, velhos e crianças de rua, a vagar no seu caminho. Então viemos nós, os que ouvem esse som, esse clamor de liberdade que exige que refutemos toda paz possível em uma sociedade cada dia mais dividida entre milionários e miseráveis.

Agora é um som oco, há um vazio em todos nós, ecos do desprezo que sentimos por esses que não veem sua própria miséria ética como causa da miséria material dos outros. Como uma caixa de ressonância e sentido ele amplifica nossa sensibilidade diante da injustiça, atiça nossa revolta contra esse tipo de indiferença. Compartilhar é por si só o benefício, busco beneficiar aos outros compartilhando minha revolta contra o silêncio frente a vergonhosa riqueza de alguns poucos que funda a miséria de bilhões.

Este som, este ruído, é como canções de guerra, as canções dos milhares de povos exterminados para que estes estados nacionais pudessem florescer regados com seu sangue e suor. Canções das guerras futuras nas quais e eu e você, os seus e os meus, tomaremos parte, a nós resta sermos os bárbaros que derrubarão estes impérios corruptores em nome de um mundo livre.

Alguém disse que o fantasma da liberdade sempre retorna com uma faca entre os dentes, um punhal a ser utilizado contra os tiranos. Somos a faca, e é a liberdade quem nos toma em seu punho. O fantasma da liberdade é furtivo, discreto, quase invisível. As autoridades e os plutocratas não ouvirão seus passos, nem ouviram nossas canções até sentirem o golpe. Eles não devem saber quem somos, antes disso, seremos ocultistas. Até que seja tarde demais para eles. Então a guerra de classes terá finalmente alcançado um novo patamar, um ponto em que a marcha da tropa de choque para diante das explosões dos molotov, o impacto das pedras e foge em retirada.

Os arranha-céus podem ser derrubados, as bolsas de valores podem ser destruídas, mas nenhuma força de ordem no mundo foi capaz de abalar esse modo de ser anárquico, este senso ferido de justiça. Porque consciente ou inconscientemente ele está por todos os lugares, encontra-se em todos os cantos onde são ouvidas as canções de guerra. Sons que não ecoam por ideais, mas por formas de vida anticapitalistas! Você pode escutá-lo? Pode reforçá-lo até que chegue onde deve chegar?


A consonância da dissidênciaEditar

«"Essa "união"-sem-uniformidade não será dirigida (nem dividida) por ideologia, mas por um tipo de "barulho" insurrecionário ou caos dos levantes, das recusas e das epifanias das zonas autônomas temporárias.


Amplificar a consonância é preciso já que de pouco adianta fazer sozinho o som da rebeldia. A canção de guerra é também uma canção de encontro, entre aliados que se erguem contra um adversário em comum, contra as próprias adversões das distância que separa aqueles que entoam e ouvem este barulho insurrecionário. A dissidência mesmo quando distante e dividida, não partilha do amor pelo silêncio da servidão moderna.



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